Попурри

Попурри - музыкальная пьеса, составленная
из отрывков различных, популярных мотивов.
Ожегов.

Рутина. Всё как всегда: утро на работу, с работы, дом, вечер, сон.
Сон, один и тот же сон. Я прихожу с работы, ужинаю, включаю музыку. Это попурри классической музыки, люблю классику. Вивальди, Бетховен, фуги Баха, Шопен, Чайковский сами их имена звучат как музыка, созданная ими. Музыка уносит, куда то далеко, к далеким полям, лесам, в горы. Порхает словно мотылек, словно бабочка. Ночная бабочка ну кто же виноват. Началось, я засыпаю и это он мой повторяющийся сон. Даже и не сон, а полусон – полуявь - полудрёма - полумера - полупроводник - полушарие, да началось. Классики затихли, исчезли со своей музыкой. Классики пропали, остались лишь классики, и я прыгаю в квадратиках, которые нарисованы на асфальте. Мелом расчерчен асфальт на квадратики, учится папа за Васю весь год. Где - то я слышал эту песенку, может быть в школе. Да школьная пора очей очарованье. Стоп это же Пушкин А. С. известный политический деятель или композитор. Это у него есть строки, которые я читаю на уроке труда.
Красные маки в полях зеленеют
Солнце ромашек как иней блестит
Зелень листвы красиво алеет
Алый закат белизною слепит
Кто смешал краски и изменил цвет
Скажи, кто написал этот бред.

Да я сплю, но сон очень чуткий и как можно спокойно спать в доме, который населяют монстры. В доме, в котором с утра до позднего вечера кто - то делает ремонт, справляет день рождения или другой какой праздник, ссорятся так, что слышно на улице. Дети, дети – цветы жизни, эти цветы топают как лошади и скачут как слоны. Я убью соседей, что мешают спать. Ох, Земфира как я тебя понимаю. Но всё - таки детство это здорово. Школьные годы, годы, проведённые в детском саду, утренники. В мой сон врывается воспоминание. Детский сад, ёлка и дед мороз со снегурочкой. Дети водят хоровод. Стоп, а почему, почему у них лица поцарапаныМалыш, скажи, что случилось, почему твое лицо всё в царапинах? Почему, почему? Хоровод водили, ёлка большая, а детей мало.
Ба - бах, вдруг как в сказке скрипнула дверь, все мне ясно стало теперь. Ну, теперь то ясно, что это за ба – бах. Это входная дверь в наш подъезд, она всегда так бабахает, если конечно её не придержать. Но ведь до этого надо ещё додуматься, да шахматы не для всех. А это, что за вой? Кто это воет там, на болотах, Холмс? Элементарно, Ватсон это собака Басков. Ну конечно, старушка соседка включила концерт Баскова по ОРТ, что сделать, если человек плохо слышит. Это я не о Баскове, о соседке.
А вообще я хороший, мечтатель. Хороший мечтатель? Мечтатель хороший? Хороший и мечтатель? Ну, вот опять, в этом сне всегда так, ничего не понятно. Но ясно одно, человек это звучит, как там дальше? Не помню. Помню только, что в каждом человеке заложено доброе. Но порой так глубоко. Во глубине сибирских руд. Опять Пушкин, который А. С. Да глубоко под землёй понимаешь это, кода едешь в метро, переполненном. Да и в наземном транспорте, в час пик. Стоишь, мечтаешь: тройка, семёрка, туз. Ан нет пиковая дама, довольно упитанная и на ногу, не соседскую нет, на родненькую, правую или левую. Это в политике правые против левых. А у меня и правые, и левые заодно, они компаньоны. И руки, и ноги, и уши. После реверанса такой дамы, куда только доброта девается. Но всё - таки, всё - таки. Красота спасет мир. От чего? Мой сон переходит в завершающую стадию. Внутренне чувствую, что это что – то важное. Возможно самое важное, ведь после пробуждения я весь день думаю именно об этом. Звучит музыка и голос из мультфильма
«Бременские музыканты» поёт: куда ты тропинка меня привела. Я иду по узкой тропинке, иду не один, нас много. И каждый из идущих знает куда идти, ведь впереди идет Тот, кто знает истину. А рядом широкое шоссе, там людей ещё больше. Они идут в противоположную сторону, у них нет вожатого, нет поводыря. Тот, кто знает истину, зовёт людей с шоссе перейти на тропу. Кто – то решается и переходит, но не все. Я иду по узкой тропинке, устал. Присел на пенёк, так передохнуть немного, самую малость. Что это в траве, книга. Беру её, открываю наугад и читаю. Екклесиаст 12: 13. Выслушаем сущность всего: бойся Бога, и заповеди Его соблюдай, потому что в этом всё для человека.
От прочитанного замирает сердце, я что – то начинаю понимать. В голове начинает вибрировать, какая – то мысль, звенит. Что этозвенит? Утро. Звенит будильник. Всё повторяется, пора на работу. Рутина.
Нет сегодня что – то изменилось. Я понял, жизнь – рутина, но только там на шоссе. На узкой неприметной тропинке рутины нет, там жизнь. В полном смысле этого слова. Жизнь, наполненная попурри Божественных мелодий.

Филимонов А. С.
10.01.2007г.

ПопурриПроза

Попурри
Проза